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礼拜四，秋至。
城内城外是两种景色。
城墙后小巷街道人流如织，大雨倾盆，敌不过一束束斗篷踏雨前行，飘起长白雾气。很多人手持孤灯与晚风擦身，绣有雄狮王冠的旗帜沉默无言，孤独在城墙眺望，猎猎作响，等着一位绝对会来的客人。
每天九时都是号角长鸣的时候。
无论风雨，守在此的士兵都会卸下铠甲登墙，脱去一身湿漉热气，握住蜡烛上台阶，取下旗帜宣告城门关闭。
今天也是老样子。
大雨天少了进城人与多余人，士兵摘旗。雨滴毫不留情砸脸，敲疼脸皮，从暗沉天幕里，从滚滚雷声里。
旗收好，他蹲下翻出砖块下的号角，又冰又湿的手擦过其上古铜纹路，使其贴在冷得苍白的嘴边，慢慢扩展胸口。
一捧雨忽然在上头销声匿迹，有股隐秘硫磺味，像天上飘过什么不知名的庞然大物，沉闷盖住雨声雷声，朝城外远走。
一双脚出现在水渍遍布的砖面上。
士兵抬头，只不过这一次来的，是他从未预想到的人。
他想出声。
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