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帝国就好像是一个巨大的蜘蛛网，也像是一个巨大的，不成比例的蚰蜒。
蜘蛛网上面的一点动静，震荡到了下面，那便是“排山倒海”一般的恐怖气韵，就像是现在，“方公公”回去之后，各地的矿监和税关的事情，已
风卷着雪粒，在终焉之井的石沿上打转，像无数细小的手指轻轻叩击着大地的骨节。林朔坐在竹椅里，裹着厚厚的毛毯，胸口起伏微弱，仿佛每一次呼吸都要从深渊里捞取一丝热气。他的手指枯瘦如柴，却仍下意识地摩挲着鼓面上那支稻草笛??它早已不再属于他，可触感却刻进了骨髓。
禾苗蹲在井边，用炭笔在一块桐木板上写下新的名字。她的动作很慢，每一笔都像在缝合一道看不见的伤口。木板越来越多，堆成一圈矮墙，围住那口不再沸腾却始终温润的井。有人送来纸条，有人寄来录音，有人徒步千里，只为亲手放一朵蓝莲花入水。名字从未停止生长，如同野草穿透水泥，固执地探向天空。
“今天又来了七个。”她回头对林朔说，声音轻得像怕惊醒什么，“一个是从云南寄来的族谱残页，上面有个叫‘阿?’的女孩，十二岁那年被带走再没回来；还有一个是精神病院护工写的，说他照顾的一位老人临终前反复念叨‘我不是李二狗，我是周文远，我写过诗’……”
林朔闭着眼，嘴角微微扬起：“那就写上去。”
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